Cria a dor e atura;

Como escritor amador e iniciante, habituei-me a ver tudo como enredo e todos como personagens. A vida me pode ser resumida em papel e lápis.
Assim sendo, hoje passo a escrever um novo livro. Encerrei o que continha o título "2011". Foi uma história difícil. Vi a fundo alguns sentimentos e emoções que nunca pensei. Foi bom pelo meu crescimento interior, mas foi uma história que exigiu muito da minha paciência.
Hoje começo um novo capítulo de um novo livro.
Chama-se "2012". Tenho grandes propostas para este um.
Começo a escrever sob o aroma frio da mudança. Cheira bem. Me faz bem.
A mão corre livremente pelo papel desenhando as pequeninas letras do meu ânimo.
Meu último livro foi narrado aos prantos, escrito com sangue e lágrimas.
Meu novo livro é banhado a ouro, escrito em naquim sobre o papel virgem.
Que farei com no decorrer da história, só o tempo dirá. Contudo,
posso assegurar que este novo livro promete tempos de alegria plena.
Um belíssimo novo livro a todos!

Adeus ano velho!

Não me lembro com exatidão
de algum momento em que sua mão
agarrei para que minhas pernas tortas
não me levassem ao chão.
Nem sei se minha dor
pode se equiparar à dos frutos do seu ventre
sendo eu apenas o rebento de um deles.
Não me lembro de ter trocado
um um par de palavras sobre a vida.
Hoje troco-as comigo mesmo, sobre a morte.
Por mais estranho que seja,
não me lembro de seu rosto
mesmo ele me sendo tão recente.
Perdão por eu apenas poder
me lembrar deste dia.
Perdão por ter como lembrança sua
este único dia.
Este chuvoso dia
em que o céu ganhou mais uma estrela
brilhante
e fria.

Dia após dia vou vivendo
nunca sabendo no que vai dar.
Vivo de epítomes, vivo de momentos,
mas de epítomes nunca entendendo,
embora sabendo que o fim há de chegar.
Levanto de dia, embora não acorde,
ou mesmo suporte aquela cantoria
dos pássaros despertos, despertadores.
Levanto cheio de dores
da noite mal dormida.
Ao som dos despertadores, que fome.
Preciso de comida!
O chão frio, enregelante
desde meus tempos de infante,
rouba-e o pouco calor dos pés.
Queria estar calçado ao invés,
porém, nunca me lembro de fazê-lo,
mesmo depois de todo zelo
de mamãe ao colocar para mim
as chinelas aos pés da cama.
O sol fustiga pelas janelas como chama
minhas pálpebras, fechadas como portas.
Quero ver o dia, apreciá-lo
ou talvez agir como quem se importa.
Quero mais molhar o sol. Apagá-lo.
O café quente exalando cheiro forte,
insolente sinto-me
por quem não tem a mesma sorte.
Em aprumo,
faço da saída o rumo,
do mundo, o objetivo,
do dia a dia, incentivo.
Às vezes nada.
Às vezes sumo...

A vida é sim esse eterno espetáculo.
Escolhe os atores ao acaso
enquanto ficamos desejosos pelo papel de protagonista.
Os atos se sucedem em destoante consonância,
o fim submete o começo,
o meio se faz síntese e antítese dos companheiros.
A leveza da comédia se desvela e se anula na gélida tragédia,
altos e baixos se fazem texto narrado pelo destino,
a máscara crua protegendo a carne nua da realidade,
a pesada roupagem retendo o suor lacrimoso.
E assim a vida faz sua arte...
Faz de nós fantoches.
Manipula, usa, abusa, descarta
Confusa.
Já escreveu tantos romances incertos
que amar tornou-se antes uma palavra
que uma emoção.
Já negou tanto a seus artistas
que atuar tornou-se antes uma sobrevida
que uma dádiva, um dom.
Quem nasce para a arte,
se do amor quer ter parte,
antes inventa-o.
Idealiza-o.
Torna-o palpável e quase degustável.
Não adianta colocar num diálogo
quem nasceu para solilóquio.
Contracenar musa e admirador,
em que musa vive sorrindo,
e admirador morre chorando.
Eis que a vida festeja o público,
não quem o atraiu.
Se da vida quer um aparte,
antes da arte,
traz o casco que haverá de lhe abater as chicotadas.
Para participar do espetáculo da vida,
sofrer se faz a taxa de inscrição.